Quantcast

Archive du mois : mai 2017

une femme & un homme

 

 

 

 

 

Nesrine aurait eu 30 ans le 18 mai. Elle aurait sûrement aimé l’arrivée de cet âge, qui dédramatise tout. 30 c’est marrant, c’est neuf, c’est rond. Elle aurait probablement voulu le fêter, mais se serait mal organisée. On aurait fini par se retrouver et on aurait parlé d’amours et de toujours.

 

Peut-être aurions nous parlé de Pierre, sa nouvelle « cible » amoureuse.  Il est arrivé à Alger il y a quelques années et elle l’a aimé quasiment tout de suite. Quand il sourit, quand il la regarde, elle fond. On attendait patiemment qu’il se sépare de sa copine, et dans cette attente, on élaborait des stratagèmes pour l’évincer, cette pute.

 

La dernière fois qu’on a croisé Pierre ensemble , c’était dans une cour ensoleillée. Le bleu tapait très fort, et on se disait «  il faut regarder le ciel, pas le soleil ». Alors qu’on avait le nez levé et le front aveuglé, Pierre est passé. Il a souri de son sourire à faire fondre, j’ai émis un ridicule «  ah salut » , et Nesrine n’a rien pu dire, elle a juste souri aussi je crois.

Elle avait 27 ans, l’âge de sa copine à lui. Les mêmes cheveux longs et bruns, la même carrière dans le journalisme. Elle la connaissait un peu. Une fille sympa, sans plus, insignifiante.
On aime bien dire ça des filles dont on désire le mec. Elle casse pas trois pattes à un canard. Comme si nous on les cassait ces trois pattes à ce canard.

 

Un soir, ils se sont retrouvés seuls dans un restaurant, Pierre et Nesrine, les gens étaient partis , et eux sont restés à siroter. Ils se sont un peu tournés autour, je ne sais plus s’ils se sont fait un bisou. Ca n’a pas vraiment d’importance.

Le lendemain, elle m’a appelé en me disant que c’était l’une des meilleures soirées de sa vie, mais qu’elle en était rentrée un peu mélancolique, car il lui échappait. Mais c’était beau de vivre cet instant, et elle l’avait apprécié, et continuait de l’apprécier pleinement, en le perpétuant dans sa tête.

 

Pierre, pierre , pierre.

Son prénom, exotique à Alger, sonnait comme une petite poésie. Il sortait parfois au milieu d’un silence, dans un soupir ou une joie, prononcée de façon prolongée, comme un appel.

Pierre était dans nos vies, mais nous n’étions pas, ou si peu, dans la sienne. Comme à l’adolescence.

Mais on se trompait, il nous aimait bien. Il disait de Nesrine qu’elle était «  son algéroise préférée », et la prenait dans ses bras lorsqu’ils se croisaient.

Il paraît qu’il y avait de l’eau dans le gaz avec sa copine, mais il était trop élégant pour en parler.

 

Durant les mois où Nesrine était malade, il prenait souvent de ses nouvelles, il voulait aller la voir, mais elle ne voulait pas. Il était inquiet. Un jour, alors que j’étais en voiture, je l’ai vu marcher seul dans la rue, dans la partie supérieure de Sidi yaya, juste avant la pharmacie, il m’a semblé qu’il parlait seul. Il avait l’air triste, et je suis sûre qu’il pensait à elle.  Qu’il pensait à son envie de l’aider,  son impuissance, au manque, au désir d’arrêter le temps, de déplacer des montagnes, et à l’impossibilité.

Il était tête baissée, il ne souriait pas, aucune fille ne fondait sur son passage. Et moi je me suis fondue de désespoir.

 

Pourtant, durant les semaines et mois qui ont précédé la mort de Nesrine, j’étais persuadée qu’elle ne mourrait pas. Des amis me l’avaient dit, que c’était très grave, qu’elle était condamnée, mais je rejetais ça en vrac. Ce n’était pas possible. Je crois que j’avais même écrit à Pierre que certaines personnes disaient cela, mais que je ne le croyais pas.

 

Je lui ai parlé le soir de sa mort, il ne savait pas quoi dire. Il était à l’étranger , des secondes de silence nous ont traversé. Il est venu pour le «  troisième jour », s’est présenté à ses parents. Son sourire triste a rencontré celui de son père.

Des filles que je ne connaissais pas ont chuchoté dans la cuisine «  c’est qui? ».

-C’est Pierre.

 

Il est resté un peu, puis est ressorti. Je l’ai vu descendre les escaliers, lui qui n’était jamais venu chez elle quand elle était là. C’était surréaliste. J’aurais voulu lui raconter ça à elle. Pierre était chez toi, il a vu ta chambre, tes photos, tes DVD, tes livres, ce tableau accroché, il a demandé de qui c’était, il a dit que c’était sublime. Il s’est arrêté devant ton appareil photo vintage, il a souri. Oui de ce sourire-là, mais avec un peu de tristesse sur les lèvres. Il était beau quand même oui, toujours. 

Il a senti l’odeur des sacs en cuir dans ta chambre. 

Sa copine? Cette pute n’est pas venue non. Qu’elle crève. Oups, pardon. 

 

 

J’ai revu Pierre il y a quelques semaines, à Paris.  Il a quitté Alger l’an dernier, il n’a pas renouvelé son contrat, et hormis le ciel, rien ne le retenait. J’ai compris que la pute était out of the picture,  il a fait une ou deux allusions sur le fait que ça ne s’était pas bien passé avec elle. ( j’ai rigolé en m’imaginant raconter cette anecdote à Nesrine).

 

On a parlé de Nesrine, il a demandé des nouvelles de ses parents, de sa soeur, de son frère. Je n’en ai plus beaucoup. Un court silence est passé, et il a  prononcé «  ah nesrine », comme une prière.

 

 

Mamzelle Namous

Golden Baby

 

 

 

 

Récemment, j’ai recroisé une personne que je n’avais pas vu depuis quelques années, et après les embrassades, les t’as pas changé, toi non plus, c’est fou de se croiser ici, comment ça, ça va ça va, j’ai eu droit à la fameuse question à laquelle on ne s’attend pas du tout quand on est célibataire : Alooooors tu t’es mariée?
-Non.
-Noooon??? Mais comment ça se fait ? Pourquoi?

 

Face à l’inédit de ces interrogations, je n’ai évidemment pas su comment réagir, et je n’avais pas de super réponse à donner.  A part « bah la vie, tout ça ».
-Non mais t’as bien dû avoir des occasions.

 

Ah, « l’occasion », mot qui revient souvent dans le vocabulaire associé au mariage et aux rencontres. Et parfois suivi de « t’as raté des occasions, c’est dommage ».

L’homme, ou l’histoire, peut donc être une occasion, que vous saurez saisir, si vous êtes smart, ou que vous laisserez passer, si vous êtes conne. Ou pire, inconsciente. Et dans 30 ans, avec vos cheveux blancs et votre gin tonic, vous penserez amèrement à toutes ces occasions ratées. Trop occupée à faire d’autres plans.

 

Comme pour les voitures ou les ordinateurs, les occasions, il y en a des belles qui ont pu vous passer sous le nez. Parce que l’acheteuse à côté faisait une meilleure offre, ou que le produit n’est pas resté sur le marché assez longtemps pour que vous lui sautiez dessus et l’agrippiez de force. Peut-être que vous aviez tenté, que vous y aviez mis du cœur et du rouge à lèvres, mais que ça n’a pas suffi.
Et puis les occasions, il y en a aussi des moyennes et des pourries. Et ça, bon Dieu, vous en avez vu passer. Des trop cher pour ce que c’était. Des qui correspondent pas à l’annonce. Des qui fonctionnent vraiment mal. Mais même celles-là, vous auriez pu leur donner une chance merde.

 

C’est vrai, j’ai peut-être parfois été trop sévère. Toutes ces idées et occasions ratées m’ont alors traversé l’esprit quand cette personne m’a posé la question.
En vrac, j’ai pensé à :

 

– Ce mec qu’on avait surnommé avec des amies « the good guy », parce que c’était un bon garçon, gentil, bien élevé, mignon. Il avait, comme on dit, « tout pour lui ». A notre premier rendez-vous, je me suis faite chier comme un rat mort. Je n’avais rien à lui dire. Quand je suis rentrée à la maison et que j’ai raconté à ma grand-mère, elle m’a dit « hada, les filles idirou s’hour pour l’avoir et toi zaama tu t’ennuies»  ( les filles pourraient faire de la magie noire  pour le pécho, et toi tu te la joues.. allez file dans ta chambre). 

Il faut me comprendre, la veille j’avais rencontré un homme merveilleux. Mais ce n’était pas une occasion, c’était une vaste escroquerie, et je savais que j’allais me tromper, mais j’ai fermé les yeux et ouvert grand mon coeur. (bouhhhh… je l’ai payé cher après, vous inquiétez pas).

Bon, j’ai quand eu même des doutes sur ce « good guy », alors, sans grande motivation, je l’ai revu, car comme a coutume de le dire une amie, il faut donner sa chance au produit. Le test ne s’est pas révélé concluant.
Mais quand j’ai montré sa photo à ma grand-mère, elle a trouvé qu’il n’avait pas une bonne tête. Ouf, pas de regrets.

 

– Autre grande occasion ratée: un parkingeur à Hydra. Oui oui, c’est sérieux. L’amour n’a pas de limites. Les rencontres non plus, surtout chez les parkingeurs.
Je le voyais assez régulièrement, il avait une collection d’oiseaux et jamais de monnaie. Malin, aime les oiseaux, a  donc une âme un peu poète, et probablement plus riche que moi dans quelques années. Sourire ravageur tant qu’il ferme sa bouche. Yeux brillants et rieurs. Moi j’dis que ça suffit.  Surtout quand on a dépassé 28 ans (l’âge du «hadak houwa, ma bka walouuuuu») ( c’est bon c’est le moment ma poule, y a plus rien à attendre là, y a plus qu’ààà)

( et encore 28 ans je suis généreuse, j’ai entendu cette sentence s’appliquer à des femmes bien plus jeunes, et à des jeunes hommes aussi. Ce qui est bien avec cette pression du mariage, c’est qu’elle pèse aussi sur les mecs maintenant. Egalité des sexes, suppression des discriminations, mariage pour tous, voilà de vraies avancées sociétales, merci Bouteflika.).

 

Revenons au parkingeur. Je le croisais, il me croisait, on se souriait. Des vrais préliminaires chauds bouillants. Un jour, il est passé par ma soeur ( le mec respectueux ), pour lui demander si j’étais célibataire.
Et cette conne, elle a rien trouvé d’autre à dire que  « oh tu sais elle est un peu plus âgée que toi… »
Et lui de répondre «  ah ok. mala khlass ».
Le mec s’est contenté de cette réponse. Il ne voulait plus de moi. J’en pleure encore, et je ne parle plus à ma soeur depuis.

 

-Une autre belle occasion ratée : un type qui ne m’a jamais rappelé. 
Ah non pour le coup c’est pas vraiment ma faute.

Enfin, si je l’avais pas harcelé, il aurait peut-être pas eu peur, et je serais présentement en train de chercher une crèche pour notre deuxième enfant là. Parce qu’on ne serait pas vraiment satisfait de celle à laquelle allait notre premier, pas du tout conforme à nos attentes de jeunes parents désireux d’éduquer leur enfant dans l’épanouissement de soi, l’éveil artistique et autres valeurs merveilleuses.

Ç’aurait bien chiant à chercher ça, je suis bien contente de pas en être là.

 

-Ah pas plus tard que l’été dernier, je suis encore passée à côté d’une occasion en orrrr.
J’accompagnais ma mère chez son coiffeur ( qu’on connait depuis… toujours). Il lui faisait son brushing, bla bla bli bla bla blou, et à un moment je les entends  baisser un peu la voix. Je crois entendre certains mots, et je comprends qu’ils parlent de moi. Et que ça cause mariage. Je crois que j’étais tellement désespérée que j’attendais vraiment que le gars me dise qu’il avait quelqu’un à me présenter. Le fils de kech cliente. Beau grand et riche, super intelligent qui se prend pas au sérieux, avec un humour anglais et des blagues algériennes, et un appartement parisien.
La base quoi.  Genre le fils caché de Sellal, ou de toute autre personnalité ayant des biens acquis à l’étranger.

 

A la fin du brushing, il s’approche de moi et commence en effet à me parler de « quelqu’un ». Boum bada boum. Il emploie certains mots magiques : «  chirurgien pédiatrique » ou «  pédiatre chirurgien » ( je pensais que c’était pareil mais une amie médecin m’a expliqué que non, qu’il y en a un qui est beaucoup beaucoup mieux que l’autre, mais je sais plus lequel c’est). Il ajoute que c’est un ami à lui, et me donne son âge. 15 ans de plus que moi.
Même ma mère a fait une grimace.
« si tu veux je lui donne ton numéro, il t’appelle, et vous discutez ».
« euh oui ok ».

L’occasion de merde quoi. Vous imaginez l’appel téléphonique. « Bonjour je suis machin, l’ami de Nabil, le coiffeur » .
Je préfère encore chercher une crèche qu’avoir à répondre à ça.

 

Bon, machin, le pédiatre chirurgien ami du coiffeur n’a jamais appelé. L’occasion ne s’est pas présentée, donc ça rentre pas dans la catégorie « pertes».
Quelques mois plus tard, j’ai revu le coiffeur, qui m’a relancé « si tu veux je te donne son numéro, et toi tu l’appelles ».

-Non non ça ira merci.

 

( je tiens tout de même à préciser que je n’ai rien contre la différence d’âge, si l’occasion est encore bien fraîche. 
Non, parce que moi, j’ai dépassé 28 ans, mais je le suis encore, promis, juré, craché. Si vous connaissez quelqu’un, vous pouvez lui filer mon mail…. C’est indiqué en haut, là, dans la rubrique contact.  Merci 3likom). 
 

 
Donc toutes ces occasions, et d’autres encore me sont passées par la tête quand la question m’a été posé. J’aurais pu raconter tout ça. Ma bêtise, ma fainéantise, mon envie de me plonger corps et âme dans des histoires destinées à mourir, mon amour du présent, de l’amour pur qui n’attend rien, qui n’a pas de but. Mais je n’ai pas trouvé les mots, et j’ai juste hoché les épaules.
Mes épaules ont alors reçu une petite tape amicale, un regard plein d’encouragement et un « kelchi bel mektoub de toute façon» ( tout n’est que destin ). Tout de même suivi d’un « mais ne sois pas trop difficile,  tu sais l’homme parfait n’existe pas ».
-Oui c’est vrai. Après tout, c’est comme les crèches.
-Hein?
-Non rien.

 

 

 

 

Mamzelle Namous

Un Heureux évènement

 

 

L’autre jour j’étais dans le bus , à Paris, assise à côté d’une marocaine et d’une algérienne. D’un certain âge, comme on dit ( des vieilles). Elles ne se connaissaient visiblement pas très bien puisqu’elles se posaient des questions sur leurs vies, leurs enfants, leurs beaux-enfants. La marocaine a dit que l’une de ses belle-filles était algérienne. L’autre a direct demandé « de quelle région? »

 

-De kabylie
-Ah ! c’est bien ! elles sont belles les kabyles, elles ont la peau blanche, les cheveux clairs, en plus c’est des travailleuses, elles cuisinent…
– bla bla bla
– C’est pas comme les sétifiennes, elles savent pas cuisiner….

 

Tous les clichés étaient là, comme ça, direct dans ta tronche brune. Je me suis dit que c’était probablement pour ça que je ne m’étais pas mariée, pas assez blanche, pas assez bonne cuisinière, pas assez kabyle. Mais Dieu merci, pas sétifienne, ç’aurait été le drame de ma vie.

 

Bon évidemment la meuf qui a sorti ces phrases devait être très très conne, mais ce truc de la blancheur est tout de même hyper répandu chez nous, les algériens. Et peut-être dans les autres pays du Maghreb aussi. On a pas l’exclusivité de ce soit-disant critère de beauté, suffit d’aller voir les femmes noires qui se dépigmentent la peau pour tendre plus vers le « marron » que le « noir », et qui souffrent beaucoup de cette vision de la beauté.

 

En Algérie, ça m’a toujours un peu fait rire. Les meufs qui veulent pas bronzer avant leur mariage pour être bien «blanche » le jour J. Les femmes qui précisent à chaque fois « elle est très belle, blanche de peau »; « Elle est très brune, MAIS elle est jolie ». Sans parler des yeux clairs…. critère ultime de la beauté fatale!

 

Bon c’est assez rigolo, ça empêche pas les bruns et les brunes d’être heureux, beaux, et amoureux, et épanouis, et de fuck them all, mais c’est tout de même un peu triste aussi. On passe notre temps à parler du « complexe du colonisé », à reprocher à certains d’être trop francophones ou francophiles, de pas assez parler arabe, de pas être suffisamment algériens, de vivre un mode de vie « occidental », d’être complexé, parce que vous vous comportez de telle ou telle façon, et chez ceux-la mêmes qui font ce genre de reproches, on retrouve ce graal de la beauté blanche. De l’oeil clair. Suffit de voir le bonheur de certains parents quand ils décèlent chez leur rejeton une lueur bleue ou verte dans l’oeil, limite ils ont envie de poster ça sur Facebook. Peut-être que certains le font, et que leurs amis commentent sincèrement « allah ibarek »*.

 

Toutes ces questions de types et de races ( oups le gros mot ), ça me dépasse un peu. Il vaut mieux qu’on parle d’un problème plus grave encore en Algérie et qui nous concerne tous : les secrets autour des bonnes nouvelles. Je passe du coq à l’âne oui, mais ce n’est pas bien grave. A défaut d’être blonde, j’ai le droit de papillonner d’un sujet à l’autre.

 

Alors je l’avais bien sûr déjà remarqué ici et là, les gens sont généralement peu enclin à partager les bonnes nouvelles. Parfois, surtout quand c’est professionnel et anticipé, ou financier, quand il s’agit de grossesses, ou que la chose ne vous regarde pas, c’est tout à fait normal.

 

Mais ce qui me choque, c’est lorsque des gens que vous connaissez bien, voire très très bien, voire trop bien, vous cachent qu’ils vont se marier dans quelques mois. Si vous ne leur parlez pas, et que vous n’évoquez jamais le sujet, alors ok pourquoi pas…. Mais quand ces gens-là vous parlent fréquemment, passent des soirées avec vous, se plaignent même parfois de leur célibat, vous demandent « et toi c’est pour quand? » « et toi t’en es où? », et vous souhaitent «d’être la prochaine » , et qu’un jour ils vous appellent pour vous inviter à leur mariage qui aura lieu dans 15 jours, vous êtes en droit de vous poser des questions.

 

Je crois que nous sommes nombreux à avoir vécu ce genre de situations:

– Allo? salut, ça va? ça va? el hamdouleh et toi? bla bla bla! je t’appelle pour t’inviter à mon mariage, c’est dans deux semaines, tu es libre j’espèèèèèère.
-……..hein? hahaha! c’est une blague?
– non non
– non mais t’avais un mec ( ou une meuf?) ( enfin, en général l’ami masculin qui vous a caché l’existence de sa fiancée ne vous invitera pas à son mariage).

 

Et là attention vous avez droit à l’explication internationale de la mort qui tue :
– Tu sais, tout ça s’est fait très très vite. On m’a parlé de quelqu’un, on nous a présenté. ( ou alors c’est un ex qui ressurgit des méandres du passé, ou un voisin, ou un cousin. Dans ce dernier cas, ils peuvent toujours se brosser pour que leurs enfants soient race aryenne). Et puis, son frère qui habite au Canada est venu à Alger, et comme il vient qu’une fois par an, on en a profité. Enfin voilà fallait faire vite.
-Ok…..
– Mais s’il te plait viens viens viens, matloumich 3liya**, j’ai pas eu le temps de te prévenir avant, on court partout avec les préparatifs.

 

 

Et cette personne est sincère, elle veut vraiment que vous soyez présent à son mariage. Elle voulait juste pas vous prévenir trop tôt…

 

La première fois que j’ai entendu ce genre d’histoires, j’ai cru en la bonne foi de la personne. Après tout, le coup de foudre, les décisions hâtives , ça existe. Et puis, quel intérêt à mentir?

La deuxième fois, j’ai commencé à croire qu’Alger se transformait en Las Vegas. Si tu veux te marier en mode express, viens à Alger.

 

Et puis j’ai entendu de plus en plus d’exemples comme ça.
La troisième fois, quand une personne très proche m’a fait ce coup, j’ai crié d’étonnement et de dépit. J’ai réalisé les sentiments et suspicions derrière ces cachoteries. Je peux même les comprendre, les algériens sont tellement paranos qu’ils ne s’échangent même plus les trucs les plus basiques. Mais ce que je ne comprends toujours pas, c’est pourquoi les gens qui vous cachent ces choses insistent tant pour que vous soyez présent à leur fête.
Pour l’image peut-être, le qu’en-dira-t-on, le désir de ne pas briser de liens…. Mais cette fois là, j’ai décidé que cette histoire d’image ne suffisait pas, et je suis restée chez moi, avec mon air brun un peu déçu. Pourtant j’étais sincèrement heureuse que mon amie ait rencontré quelqu’un, mais ce bonheur, j’ai fait comme tout le monde, je l’ai gardé pour moi.

 

Mamzelle Namous
_______________________________________
*Bravo bravo bravo, sur le dos du bon Dieu
** Ne m’en veux pas /please don’t be mad/ no me detestaré